In der winzigen Kirche Portiunkula, die heute in der Basilika Unserer Lieben Frau von den Engeln untergebracht ist, starb vor 800 Jahren am 3. Oktober Franziskus von Assisi. Der Heilige ließ sich nackt auf den nackten Boden legen, als Zeichen völliger Armut und des Vertrauens, und empfing so diejenige, die er „Schwester Tod“ genannt hatte.

Franziskus war ein Mensch von komplexer Einfachheit. Kein „Einfaltspinsel“, den nichts beunruhigt, sondern ein Mensch, der fähig war, den letzten Sinn der Dinge zu erfassen. Von allen Dingen: der Sonne, dem Mond und den Sternen, dem Wind, dem Wasser und dem Feuer, allen Geschöpfen, der Vergebung, dem Leiden, dem „körperlichen Tod“.

Sein Weg war ein Weg der Bekehrung im wahrsten Sinne des Wortes: einen neuen Weg einschlagen. Nicht, um von einem Glauben zum anderen überzutreten, sondern um dort zu sehen, wo man zuvor nicht gesehen hatte, und dort zu hören, wo man zuvor taub geblieben war.

Die radikale Veränderung, die sich in Franziskus vollzog, nachdem er von den Schlachtfeldern zurückgekehrt war und eine Krankheit überstanden hatte, wurde von Carlo Carretto auf wunderbare Weise mit folgenden Worten beschrieben:

„Ich hatte den Eindruck, dass ich zuvor nichts gesehen hatte, und verstand die Worte des Psalms: Sie haben Augen und sehen doch nicht. Ich hatte nichts gesehen! Jetzt sah ich erst richtig die Sonne, den Mond, die Erde, die Brunnen, die Blumen … vorher nicht. Sie waren an mir vorbeigegangen wie selbstverständliche Dinge, wie Landschaftsdekor. Ich hatte sie angestarrt, wie man einen Fremden anstarrt. Jetzt sprachen sie zu mir, ich fühlte sie mir nahe, ich liebte sie, sie rührten mich.“

Heute, in einer Zeit, in der die Welt und diejenigen, die sie lenken, den Weg eingeschlagen zu haben scheinen, der der vollständigen Bekehrung des Herzens entgegengesetzt ist, müssen wir jene Stimme wieder hören, die zum Poverello inmitten der Ruinen der Kirche San Damiano sprach: „Franziskus, geh und repariere mein Haus, das, wie du siehst, völlig verfallen ist.“